Corría el año 1805 y el Imperio francés de Napoleón se extendía por Europa como la pólvora.Mientras el panorama político cambiaba, Moscú bullía de emoción. La familia Rostov estaba en el ojo del huracán, con el conde Ilya Rostov corriendo como un pollo sin cabeza, intentando organizar una gran celebración del santo de su esposa y su hija menor, Natasha.Natasha Rostova era un caso aparte. Imagínense un torbellino con vestido: así era ella. Su risa iluminaba cualquier estancia y sus ojos brillaban como luceros. Revoloteaba por la fiesta, charlaba con todo el mundo y dejaba un reguero de sonrisas a su paso.Pero no todos compartían ese ánimo. En otra parte de Rusia, el príncipe Andrei Bolkonsky se sentía atrapado en su matrimonio con Lise, embarazada. Era como un águila enjaulada, ansiando desplegar sus alas. El ejército le llamaba, prometiéndole la oportunidad de hacer algo trascendental con su vida.El padre de Andrei, el viejo príncipe Nikolai Bolkonsky, era todo un personaje. Imagínense a un viejo oso gruñón con un corazón de oro oculto.Mientras tanto, en el deslumbrante San Petersburgo, Pierre Bezukhov acababa de regresar de estudiar en el extranjero. Era como un cachorro inocente en un mundo de gatos astutos, idealista y cándido.Antes de darse cuenta, Pierre se vio enredado con la familia Kuragin, una jauría de lobos vestidos de gala, siempre al acecho de su próxima presa. Helene Kuragina, bella y astuta como una zorra, le había echado el ojo.En una fiesta de postín donde el aire olía a perfume y cotilleo, Pierre se topó con el príncipe Andrei. Fue como ver el fuego encontrarse con el hielo, pero de algún modo congeniaron.En medio de todo esto, el joven Boris Drubetskoy jugaba sus cartas como un maestro. Su madre, Anna Mikhaylovna, era lo bastante ambiciosa por los dos, y guiaba a Boris por las turbulentas aguas de la vida militar y la alta sociedad.Los movimientos sutiles de Boris captaron la atención de la inocente Natasha. Era como ver una mariposa atraída por una flor cuidadosamente colocada.Mientras se desarrollaban estos dramas personales, la sombra de la guerra se cernía cada día más. Era como una tormenta que se avecinaba en el horizonte, dispuesta a arrasar con todo a su paso.Los Rostov seguían de fiesta, como si estuvieran en un barco rumbo a un iceberg, demasiado ocupados bailando para darse cuenta. El príncipe Andrei marchaba a la guerra con el corazón dividido, dejando atrás a una esposa que no lo comprendía y a una familia preocupada. Pierre daba tumbos en la alta sociedad, sus grandes ideas chocando contra la cruda realidad a diestro y siniestro.A medida que las cosas iban tomando forma, todas estas vidas diferentes empezaban a entrelazarse como los hilos de un tapiz. Aún no se vislumbraba el cuadro completo, pero se intuía que algo grande se estaba gestando. Se acercaba la guerra, que prometía gloria para unos y desdicha para otros.Justo cuando el polvo se asentaba sobre estos dramas personales, la noticia comenzó a propagarse como la pólvora. El ejército ruso se ponía en marcha. Miles de hombres con uniformes verdes y marrones avanzaban hacia el oeste, como un bosque en movimiento sobre el paisaje otoñal. Se dirigían a reunirse con sus aliados austriacos, listos para enfrentarse a las tropas de Napoleón. A la cabeza de esta fuerza descomunal iba el cauteloso general Mikhail Kutuzov. Mientras el ejército avanzaba por caminos embarrados, uno no podía evitar preguntarse: ¿ Marchaban hacia la victoria.