La vida de los Wolfing estaba profundamente entrelazada con los ritmos de la naturaleza. Sus días rebosaban de tareas que hacían prosperar a su comunidad, y cada amanecer traía consigo un nuevo propósito.Los hombres se dirigían a los campos, sus manos encallecidas guiando diestramente el arado por la tierra fértil y oscura. Era un trabajo agotador, pero les llenaba de orgullo, conscientes de que cada surco labrado significaba alimento en sus mesas y fortaleza para su pueblo. Mientras tanto, las mujeres se ocupaban de los huertos, sus dedos danzando sobre los brotes tiernos y las hojas.Los niños eran harina de otro costal. Sus risas resonaban entre los árboles como música mientras correteaban de un lado a otro, ayudando en las tareas domésticas o chapoteando en el arroyo que atravesaba la Marca.Pero no todo era trabajo para los Wolfing. Llevaban la caza en la sangre, transmitida de generación en generación como un tesoro. Los hombres se adentraban en los densos bosques que rodeaban su asentamiento, moviéndose tan sigilosamente que parecían fundirse con las sombras. Rastreaban ciervos y jabalíes con ojos de lince, cada crujido en la maleza una comida potencial para sus familias.En el corazón de todo esto estaba Tiodolf, el líder de los Wolfings. Este hombre era algo especial, vaya que sí. Era como un viejo roble: fuerte, fiable y tan arraigado a las costumbres de su pueblo que parecía haber brotado de la misma tierra de la Marca. Cuando Tiodolf hablaba, todos escuchaban. Sus palabras te envolvían, cálidas y reconfortantes como una manta gruesa en una noche fría.Ahora bien, la hija de Tiodolf, la Sala-Sol, era harina de otro costal. Tenía un aire etéreo, como si tuviera un pie en nuestro mundo y otro en un lugar que no podíamos ver. Sus ojos parecían guardar secretos del universo, profundos y misteriosos como un cielo nocturno estrellado. Cuando hablaba, era como si los espíritus de la tierra la usaran de portavoz. Los Wolfing acudían a ella en busca de orientación, sobre todo en tiempos difíciles.¿ La Marca en sí? No era solo el lugar donde vivían los Wolfing; era parte de su ser. Conocían cada árbol, cada colina, cada recodo del río como la palma de su mano. El bosque era su escudo, los campos su despensa.Al caer la tarde, cuando el sol pintaba el cielo con colores que harían llorar a un artista, los Wolfing se reunían en el gran salón. El aire se impregnaba del olor a carne asada y el sonido de las risas. Las historias fluían tan libremente como la cerveza, pasando de labios arrugados a jóvenes de ojos abiertos.Pero bajo toda esta paz y armonía, había cierta tensión. Como la calma que precede a la tormenta, ¿ sabes? Los Wolfing eran guerreros de corazón. Claro, disfrutaban de sus días pacíficos, pero siempre había una parte de ellos que permanecía en alerta.A medida que pasaban los días, uno no podía evitar sentir que esta vida idílica era preciosa, tal vez incluso un poco frágil. La conexión de los Wolfing con su tierra y entre ellos era su mayor fortaleza, pero también los dejaba expuestos.Por ahora, sin embargo, la vida en la Marca mantenía su ritmo apacible. Los Wolfing se dormían cada noche bajo un cielo tachonado de estrellas, soñando con otro día en su amado hogar. Eran un pueblo con raíces tan profundas como los árboles más viejos, pero dispuestos a doblarse como juncos al viento del cambio.Pero cuando el sol se ponía en otro día tranquilo, algo parecía. raro. Había una pesadez en el aire, una quietud que no parecía natural. La habitual charla vespertina se apagó antes de lo usual, sustituida por susurros y miradas preocupadas. Incluso los animales parecían nerviosos, los pájaros nocturnos inusualmente silenciosos. Algo se acercaba, algo que amenazaba con romper la paz de la Marca. Los Wolfing lo sentían en sus huesos, un instinto tan antiguo como el tiempo que les advertía del peligro en el horizonte.