Rip Van Winkle era un tipo que caía bien a todo el mundo. Aunque sus payasadas sacaban de quicio a algunos, había algo en él que hacía sonreír a la gente. Tenía un don especial para escaquearse del trabajo como si fuera la peste. ¿ Tareas? ¿ Responsabilidades? Ni hablar.Su mujer, Dame Van Winkle, era harina de otro costal. Esa señora tenía la mecha más corta que un petardo, siempre a punto de estallar. Su lengua era más afilada que un cuchillo de carnicero, y el pobre Rip a menudo se llevaba la peor parte de sus latigazos verbales. No paraba de echarle en cara su holgazanería, y sus palabras cortaban el aire como un látigo. Cualquiera se habría echado a llorar, pero nuestro Rip no.Lo curioso de Rip era que, aunque prefería comerse un ladrillo antes que hacer sus propias tareas, siempre era el primero en echar una mano a los demás. ¿ Necesitabas ayuda para mover ese armario pesado? Rip aparecía en un santiamén. ¿ Tenías una pena que necesitaba un oído comprensivo? Rip escuchaba durante horas, asintiendo como si fuera la historia más apasionante del mundo. Era como si tuviera pilas de larga duración cuando se trataba de los problemas ajenos. ¿ Pero pedirle que arreglara su propio tejado con goteras?Los críos del pueblo adoraban a Rip como si fuera un héroe. Lo seguían como pollitos a la gallina, pendientes de cada palabra suya. Rip tenía el don de convertir las cosas más mundanas en aventuras de película. Sus historias dejarían boquiabierto hasta al cuentacuentos más imaginativo. Un simple viaje al mercado se transformaba en una misión para derrotar a un dragón. ¿ Recoger moras? Qué va, era una operación secreta para conseguir frutas mágicas que concedían deseos.Mientras tanto, la granja de Rip parecía más bien un solar abandonado. Las vallas estaban tan torcidas y llenas de agujeros que daba la impresión de que habían sobrevivido a una guerra. ¿ Y los campos? Aquello era más selva que cultivo. Las malas hierbas crecían tan altas que casi se podía oír cómo se burlaban de las pobres hortalizas que intentaban salir adelante. ¿ Pero esto le quitaba el sueño a nuestro héroe? Ni por asomo.La mayoría de los vecinos tenía debilidad por Rip. Salían en su defensa cada vez que los sermones de Dame Van Winkle subían de tono, insistiendo en que solo era "un buenazo" . Era como si Rip tuviera un escudo invisible de simpatía que repelía las críticas y convertía a los posibles enemigos en aliados. Los viejos del pueblo, en particular, no se cansaban de él.En aquella sala mal iluminada, entre murmullos y risotadas ocasionales, Rip se sentía como pez en el agua. Sentado con la pipa en la mano, asentía a los últimos cotilleos como si fueran la cosa más interesante del mundo.Con el paso de los años, todo a su alrededor cambió. El pueblo creció, caras nuevas reemplazaron a las viejas, pero ¿ Rip? Seguía siendo el mismo de siempre, como una roca en medio de un río, inamovible mientras el mundo fluía a su alrededor.La vida en aquel pueblecito a los pies de las Catskills seguía su curso, con Rip Van Winkle como protagonista. Puede que no ganara ningún premio a la productividad, pero desde luego se llevaba la palma en el concurso de popularidad.Pero últimamente, Rip se sentía un poco. inquieto. El constante sermón de Dame Van Winkle, la interminable lista de tareas, todo empezaba a pasarle factura. Cada vez miraba más a las imponentes montañas Catskill, preguntándose qué secretos esconderían sus cumbres envueltas en niebla. No sabía que esas montañas estaban a punto de convertirse en su refugio, su vía de escape de la rutina diaria.