A família Karamazov estava se reunindo na vasta propriedade de Fyodor, e o ar estava carregado de tensão. Era como observar um barril de pólvora com o pavio aceso, prestes a explodir. Sabe como algumas famílias são uma bomba-relógio?O primeiro a chegar foi Dmitri, o filho mais velho. Voltara do serviço militar como um touro numa loja de louças. Seu temperamento era mais quente que pimenta malagueta, e só pensava numa coisa: dinheiro. Estava determinado a receber a herança que seu pai lhe escondia.Depois veio Ivan, o filho do meio. Chegou à cidade recém-saído de suas atividades intelectuais em Moscou. Era frio como gelo, com a cabeça cheia de grandes ideias.Por último, mas não menos importante, estava Alexei, ou Alyosha, como todos o chamavam. Um rapaz adorável, na verdade. O mais jovem do grupo, manso como um cordeiro e espiritual como um monge. Morava nas redondezas, provavelmente tentando vigiar sua família desastrosa a uma distância segura.Naquele dia, Fyodor, o velho em pessoa, estava diferente. Parecia um mestre de cerimônias, contando piadas e lançando insultos a torto e a direito. O velho parecia se divertir provocando todo mundo, especialmente quando falava mal das mães de seus filhos.Dmitri, como era de esperar, perdeu as estribeiras num piscar de olhos. Acusava o pai de tê-lo enganado em sua herança legítima, seu rosto ficando mais vermelho que um pimentão a cada segundo. As ameaças de violência voavam rápidas e furiosas.Enquanto isso, Ivan absorvia tudo com o interesse desapaixonado de um cientista observando ratos de laboratório. Sua indiferença intelectual contrastava fortemente com os fogos de artifício emocionais que explodiam ao seu redor. Era como se estivesse assistindo a uma peça de teatro particularmente interessante, em vez de sua própria família implodindo.O pobre Alyosha, abençoado seja, tentava ser o pacificador nessa zona de guerra familiar. Era como uma brisa suave tentando acalmar um furacão, suas palavras doces e gestos gentis pareciam tristemente inadequados diante de tal caos.Os empregados da casa, Grigory e sua esposa Marfa, assistiam ao desenrolar desse drama familiar com um misto de preocupação e resignação. Já tinham visto esse filme antes e sabiam muito bem como as travessuras de Fyodor podiam sair do controle. Seus rostos eram o retrato de uma paciência sofrida, como rochas resistindo à maré de loucura dos Karamazov. Quase se podia ouvi-los pensando:"Lá vamos nós de novo"Quando a notícia dessa reunião familiar infernal se espalhou pela cidade, foi como fogo em palha seca. A fábrica de fofocas trabalhava a todo vapor, com todo mundo e sua avó especulando sobre o que viria a seguir. Será que Dmitri finalmente perderia a cabeça e agrediria seu pai? A lógica fria de Ivan prevaleceria? Ou será que o espírito gentil de Alyosha, por algum milagre, traria paz a essa família disfuncional?O cenário estava montado para uma tragédia de proporções épicas. Quase se podia sentir o cheiro do desastre no ar, como o odor de ozônio antes de uma tempestade. As sementes do conflito haviam sido plantadas e era só uma questão de tempo até que dessem seus frutos amargos.Mas eis o ponto alto - enquanto todo esse drama se desenrolava, algo mais estava se formando. Alyosha passava cada vez mais tempo no mosteiro local, encontrando consolo no ambiente tranquilo e nas sábias palavras dos monges mais velhos. Mal sabiam eles que esse retiro aparentemente inocente estava prestes a desencadear uma nova cadeia de eventos. Como Fyodor reagiria ao descobrir que seu filho mais novo pensava em entrar para o mosteiro?