A névoa adensou-se naquela noite fatídica em Baskervil Hól. Era o tipo de noite que parecia engolir toda a luz e esperança, deixando apenas um silêncio sinistro no ar. A atmosfera estava pesada, como um manto úmido que cobria toda a propriedade.Sir Tcharlz Baskervil, o proprietário, saíra para seu passeio noturno habitual. Fazia isso todas as noites, faça chuva ou faça sol, com névoa ou céu limpo. Era sua forma de desanuviar após um longo dia. Mas nesta noite, algo parecia fora do comum. O ambiente estava carregado, como a calmaria que precede uma tempestade. As horas passavam e Sir Tcharlz não regressava.O Sr. Barrimór, o mordomo da família, não conseguia afastar a sensação de que algo estava terrivelmente errado. Trabalhava para os Baskervils há anos e conhecia os hábitos de Sir Tcharlz como a palma da sua mão. Isso não era nada típico dele.Munido de uma lanterna, Barrimór aventurou-se na névoa. A luz mal penetrava na bruma espessa, criando um halo sinistro à sua volta. Sua respiração saía em baforadas visíveis enquanto chamava por Sir Tcharlz, sua voz engolida pelo silêncio opressivo.Ao aproximar-se dos portões da propriedade, a névoa pareceu dissipar-se um pouco, como uma cortina sendo afastada. E ali, caído de bruços no chão com os braços estendidos, estava Sir Tcharlz Baskervil. O sangue de Barrimór gelou nas veias. Já havia presenciado a morte antes, mas isto.O relatório oficial diria mais tarde que fora um ataque cardíaco. Simples, limpo, sem complicações. Mas isso não explicava a expressão de terror absoluto congelada no rosto de Sir Tcharlz. Era o tipo de expressão que se esperaria ver em alguém que tivesse acabado de olhar para o abismo e o visse retribuir o olhar.A verdadeira surpresa veio quando o Dr. Jêimz Mortimêr chegou ao local. Mortimêr não era apenas o médico de Sir Tcharlz; era também um amigo próximo. Ao examinar o corpo, notou algo que lhe arrepiou a pele. Havia pegadas perto do corpo, mas não eram humanas.Esta descoberta foi como acender um fósforo num quarto cheio de gás. Veja bem, existe uma antiga lenda sobre a família Baskervil - uma maldição envolvendo um cão de caça demoníaco que os tem assombrado por gerações. Tudo começou com Hiugo Baskervil, um antepassado tão agradável quanto uma cascavel com dor de dentes.Quando a notícia da morte de Sir Tcharlz se espalhou pela aldeia, era quase possível sentir o gosto do medo no ar. Era tão denso quanto a névoa que se formara naquela noite. As pessoas começaram a cochichar, a olhar por cima dos ombros, a sobressaltar-se a cada pequeno ruído.Baskervil Hól, que outrora fora um grande símbolo de poder e riqueza, agora mais parecia algo saído de um filme de terror. Todo o lugar parecia transpirar pavor e superstição.Os aldeões, que sempre olharam para os Baskervils com uma mistura de respeito e cautela, agora não podiam deixar de se perguntar se viviam ao lado de uma bomba-relógio. Será que a maldição faria outra vítima? Alguém estaria seguro?À medida que a névoa continuava a rodopiar em torno de Baskervil Hól, parecia sussurrar segredos do passado e avisos para o futuro.O palco estava montado para um confronto entre a lógica fria e dura e o tipo de medo primitivo que vive nos cantos mais escuros das nossas mentes.O Dr. Jêimz Mortimêr não conseguia livrar-se da sensação de mal-estar que se instalara nele como uma segunda pele. Enquanto olhava para a imponente silhueta de Baskervil Hól, uma decisão cristalizou-se na sua mente. O herdeiro dos Baskervil precisava ser protegido, e havia apenas um homem que poderia desvendar este mistério. Com o coração pesado e a mente repleta de perguntas, Mortimêr sabia que a sua próxima paragem seria em Londris.