Algernon estava a relaxar no seu luxuoso apartamento em Londres, com a mente provavelmente a fervilhar de comentários espirituosos e respostas inteligentes.A tarde tranquila foi interrompida quando Lane, o mordomo de Algernon, entrou. Lane era o exemplo perfeito de um criado inglês adequado - rígido como uma tábua e tão expressivo quanto uma.Antes que Ernest pudesse fazer a sua entrada triunfal, algo chamou a atenção de Algernon. Ali, sobre a mesa, estava uma cigarreira. Jazia esquecida e solitária, como um solteirão num baile. Algernon era uma pessoa muito interessante, mas subtil não era uma das suas qualidades.Pegou na cigarreira, virando-a nas mãos como uma criança com um brinquedo novo na manhã de Natal. E, caramba, que sorte a dele! Dentro havia uma inscrição que faria até o vizinho mais bisbilhoteiro ficar entusiasmado. Dizia: "Da pequena Cecily, com todo o seu amor para o querido tio Jack". Tio Jack? Isso sim era estranho. Da última vez que Algernon verificou, Ernest não tinha nenhum tio Jack.Ernest entrou, todo sorrisos e charme, completamente alheio à tempestade que se estava a formar. Algernon cumprimentou-o calorosamente, mas a sua mente corria mais depressa que um cavalo no Derby.Algernon, suave como manteiga, falou casualmente sobre a caixa. A reação de Ernest? Foi como ver alguém a tentar apanhar um porco untado. Atrapalhava-se com as palavras, o rosto mudava de cor mais que um camaleão numa loja de tintas.Quanto mais Ernest se contorcia, mais Algernon insistia. Era como ver um gato a brincar com um rato, mas este rato usava um fato elegante e tinha muito mais a perder. Ernest tentou mudar de assunto, falando de tudo, desde o tempo até à tia de Algernon. Mas Algernon?A tensão na sala era tão grande que se podia cortar à faca. Era como estar numa panela de pressão, com Ernest como ingrediente principal e Algernon a aumentar o lume.Então veio a bomba. Algernon disse o nome "Jack" como se fosse uma batata quente, e Ernest parecia ter sido atropelado por uma carruagem desgovernada.À medida que Algernon insistia, ficou claro que não se tratava apenas de uma cigarreira.A tarde que começara de forma tão normal transformou-se num jogo de apostas altas de verdade ou consequência, sem a consequência. O aroma de Earl Grey pairava no ar, misturando-se com o cheiro do suor nervoso de Ernest.Os ombros de Ernest caíram e ele soltou um suspiro pesado. A festa estava armada, e ele sabia disso. Olhou para Algernon, que o encarava com olhos que brilhavam como os de um gato que acabara de encurralar um rato.