La vie des Wolfings était intimement liée aux rythmes de la nature. Leurs journées étaient rythmées par des tâches essentielles à la prospérité de leur communauté, chaque aube apportant un nouveau sens à leur existence. Aux premières lueurs du jour, ils sortaient de leurs maisons en bois, accueillis par le parfum vivifiant de l'herbe humide de rosée.Les hommes se rendaient aux champs, leurs mains calleuses guidant habilement les charrues dans la terre riche et sombre. Un labeur épuisant, certes, mais empreint de fierté. Ils savaient que chaque sillon creusé promettait nourriture et force pour leur peuple. Pendant ce temps, les femmes s'affairaient dans les jardins, leurs doigts dansant sur les jeunes pousses et les tendres feuilles.Et les enfants? C'était une autre histoire. Leurs rires résonnaient comme une mélodie à travers les arbres, tandis qu'ils s'amusaient à aider aux tâches ménagères ou à barboter dans le ruisseau traversant le Mark.Mais pour les Wolfings, la vie ne se résumait pas au travail. La chasse coulait dans leurs veines, transmise de génération en génération tel un précieux héritage. Les hommes se faufilaient dans les forêts denses entourant leur village, se déplaçant si discrètement qu'on les aurait crus partie intégrante des ombres. Ils traquaient cerfs et sangliers avec des yeux perçants, chaque bruissement dans les sous-bois représentant un repas potentiel pour leur famille.Au cœur de tout cela se trouvait Thiodolf, le chef des Wolfings. Cet homme avait quelque chose de spécial, croyez-moi. Il était tel un vieux chêne - fort, fiable et si profondément enraciné dans les coutumes de son peuple qu'on aurait pu croire qu'il avait germé dans le sol même du Mark. Quand Thiodolf parlait, tous étaient suspendus à ses lèvres. Ses paroles avaient le don de vous envelopper, chaleureuses et réconfortantes comme une épaisse couverture par une nuit glaciale.La fille de Thiodolf, la Hall-Sun, était d'une tout autre nature. Elle possédait une qualité. surnaturelle, comme si elle avait un pied dans notre monde et l'autre dans un lieu invisible à nos yeux. Son regard semblait receler les secrets de l'univers, profond et mystérieux comme un ciel étoilé. Quand elle s'exprimait, c'était comme si les esprits de la terre parlaient à travers elle. Les Wolfings se tournaient vers elle pour être guidés, surtout dans les moments difficiles.Le Mark lui-même? Ce n'était pas simplement l'endroit où vivaient les Wolfings, c'était une partie intégrante de leur identité. Ils connaissaient chaque arbre, chaque colline, chaque méandre de la rivière comme leur poche. La forêt était leur bouclier, les champs leur grenier.Lorsque le soleil déclinait, peignant le ciel de couleurs à faire pâlir un artiste, les Wolfings se rassemblaient dans la grande salle. L'air était chargé des effluves de viande rôtie et du bruit des rires. Les histoires circulaient aussi librement que la bière, passant des lèvres ridées aux oreilles attentives des plus jeunes.Pourtant, derrière cette paix et cette harmonie, régnait une certaine. tension. Comme le calme avant la tempête. Les Wolfings étaient des guerriers dans l'âme. Certes, ils appréciaient leurs jours de paix, mais une partie d'eux restait toujours en alerte.Au fil des jours, on ne pouvait s'empêcher de penser que cette vie idyllique était précieuse, peut-être même fragile. L'attachement des Wolfings à leur terre et à leurs semblables était leur plus grande force, mais aussi leur talon d'Achille.Pour l'heure, cependant, la vie au Mark suivait son cours tranquille. Les Wolfings s'endormaient chaque soir sous un ciel étoilé, rêvant d'une nouvelle journée dans leur foyer bien-aimé. Ils formaient un peuple aux racines aussi profondes que les arbres les plus anciens, mais prêts à ployer comme de jeunes pousses face au vent du changement.Mais alors que le soleil se couchait sur une autre journée paisible, quelque chose semblait. anormal. Il y avait une lourdeur dans l'air, un calme qui ne paraissait pas naturel. Les bavardages habituels du soir s'éteignirent plus tôt que d'ordinaire, remplacés par des chuchotements étouffés et des regards inquiets. Même les animaux semblaient nerveux, les oiseaux nocturnes inhabituellement silencieux. Quelque chose se préparait, une menace planait sur la paix du Mark. Les Wolfings le sentaient dans leurs os, un instinct aussi vieux que le temps les avertissait du danger qui se profilait à l'horizon.